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Poemas odiozoos

Marianne Arrais, una amiga Paris me envia estos breves textos de Seni Labart que encontró en una carpeta olvidada y que comparto aquí.

Poemas odiozoos

Ornitorrinco

Ornitorrinco
cara de pato
moja
la nutria
......

Heavy

gordA
insufrible.

....

Ojo pequeño
ojo
enano

.........
Avestruz

estira el cuello
en las profundidades
de su necedad.

.......

Abedul

Abedul
ave
tronca

..........

Circa 1996

( hay dibujos a lápiz de Luis Viderbost)

Un poeta fueguino.sobre Seni Labart

Ulpidio Morocco

6 de noviembre de 1953
Tierra del Fuego, Argentina
Nació en Tierra del Fuego, el 6 de noviembre de 1955.
Residió en los años sesenta en Buenos Aires donde estudió Licenciatura de Letras en la facultad de Filosofia y Letras.
Reside actualmente en Zapala, provincia de Neuquén, donde trabaja como funcionario bancario
Publicó su primer libro " Palmeando la ira" en 1984.
Su segundo libro " Cielo salpicado de gaviotas" apareció en 1987.
Ha sido becario del Fondo Nacional de las Artes, que permitió que publicara " Cordero patagonico, que lavas los pecados del Sur (2005), "Torniquete " ( 2010) y " Lázaro anda" (2014).


Sobre Seni Labart, una " desconocida" poeta uruguaya


La poesía de Seni Labart, que aparece en blogs y publicaciones de sus amigos, muchos de ellos poetas e intelectuales uruguayos de su generación, es un registro fascinante de la trayectoria del yo femenino, con sus conflictos y contradicciones de identidad, hacia una conciencia feminista.
Mujer independiente de ideologías políticas y de expectativas sociales que no parece reflejarse en su poesía, por lo menos lo conocido de su obra, Seni Labart  esun retrato bastante genuino de las poetas latinoamericanas de finales del siglo XX con sus logros y también con su incansable negociación con lo tradicional y lo moderno de su cultura.

Ali

Nunca me han gustado las corridas de toros, las peleas de gallos o de perros.
No me han gustado nunca los ruedos de violencia estúpida que hacen correr adrenalina y apuestas en algunas personas.
Nunca me ha gustado el box, excepto cuando peleaba Mohammed Ali.
En sus puños poderosos,en su cara de muchacho bonito, en sus bailoteos en el ring,se afirmaban las reivindicaciones de una época.
Ali peleaba contra el racismo y contra un sistema que se imponía a sangre y fuego sobre los pueblos( " estos vietnamitas no me han hecho nada, nada tienen que hacer los EEUU en el Sudeste asiático").
Por negarse al reclutamiento le robaron la Corona que había ganado rotundamente en el ring,como antes había peleado por su vida en las calles.
Le aseguraron que lo pondrían en una oficina, que no correría riesgo alguno y que incluso podría entrenar si aceptaba ser movilizado por el ejército y volvió a negarse.
Ali no quería que su reclutamiento fuera entendido como una aprobación implícita de la guerra sucia que EEUU peleaba en Viet Nam.
Lo acusaron de " traicion a la patria", lo maldijeron, lo escupieron y en el Sur de Lynch y el Ku Kux Klan quemaron sus imágenes en actos y asonadas racistas.
Pelé, el más grande futbolista de todos los tiempos, pero un " Tío Tom" del deporte, salió a criticar la conducta ética del boxeador.
Ali, por el contrario, nunca salió a criticar a su hermano de raza, siempre dispuesto a la voluntad del amo, ya fuera el gran capital o la dictadura militar entronizada en su país desde 1964( y no me digan que no se podía resistir, recuerden a Sócrates el gran jugador de la verde amarela).
Me despierto este sábado y Sylvia me dice:
- ""Se ha muerto Ali".
Desde  ese momento, me ha invadido la tristeza.
Sus puños golpeaban el rostro de la Norteamérica blanca como las capuchas de los que colgaban " extrañas frutas" en los árboles del Sur nazi racista.
Ali era un puño en alto en los rings que representaba la resistencia de los negros y de los pueblos que luchaban por su liberación.
El lo comprendió instintivamente, porque  no era un político, ni un filósofo o un militante social.
Fue apenas un boxeador, el más grande de todos, que lanzó sus cross más poderosos a la mandíbula del " astuto Norte".
Descansa en paz Ali, memoria eterna para tu coraje y tu grandeza.

De " Ontheroadagain"

El hombre de la bicicleta cruza el desierto

entre los cactus y las piedras
pedalea un ciclista de jopo
y corbata de moña
tiene un bigote finito
y una sonrisa de cantor
de radio
la bicicleta tiene un motorcito
italiano que tose asmático
el hombre va sorteando las piedras
y las sombras
con el silbido que me dormía
de niño
con ese hombre
la foto a color y en movimiento
del parque Batlle
mil novecientos cincuenta y cuatro
nos dijimos tantas cosas
durante tantos años
que por último no teníamos
nada que decirnos
en el final
no apreté sus manos de guitarrista
no cerré sus ojos
ni bese su frente fría
ahora está silbando
para sortear espantos
como a sus seis años
cuando fue a comprar vino
para el padre
una noche de lluvia
y él iba saltando
aterrado
entre los sapos
 como a los catorce
cuando el padre los abandono
lo dejo a cargo
de la madre y las hermanas
y la Marina le degolló
la infancia
- el espectro amigable
de un niño perdido
que a veces volvía
en sus dibujos de caballos
y aeroplanos-
habrá silbado también
- como un sollozo-
a los veintitrés
cuando nací con los riñones malos
y le dijeron:
" no llegará al año"
pero ahora
no hay nada que temer
el pedalea como en el 54
con el jopo glostora
el lunar al costado
del bigote
con la sonrisa
que me llevaba a tierra firme
desde el encrespado mar de las pesadillas
junto al fuego
los otros cuatro duermen
solo los coyotes y yo
sabemos
que mi padre
ha pasado por la noche del desierto.

Inédito

Proyecto Ferlinghetti
- On the road again-

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"Mis amigos viajan continuamente
porque no les dejaron ni un sitio.
Mis amigos.
Katerina Gógu
Poeta griega ( 1940-1993)

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" El movimiento Beat, centrado en torno a City a Lights, la librería y editorial del poeta Lawrence Ferlinghetti, fue un iman para muchos parias e intelectuales( de pleno derecho o aspirantes a serlo)".
Bob Stanley " Yeah, Yeah,Yeah, la historia del pop moderno"
...................

 "Oh el mundo es un hermoso lugar
para nacer
si no te importa demasiado
que haya cabezas vacías
en los más altos cargos
o una o dos bombas
de vez en cuando
sobre tu cabeza"
Lawrence Ferlinghetti

" A Coney Island of mind"


 .................




Mother Road


“Somos hijos de los viajes de otros tanto como de los que hicimos”

Beatriz Sarlo


la ruta 66
Un fantasma de 4000 kilómetros
se extiende hacia el oeste
la pista de motoqueros y colonos
solo existe en señales históricas
y chapas de souvenir
de los drugstores y las gasolineras
lejos del hogar
haciendo 300 kilómetros diarios
por la ruta espectral
- " con blandos anuncios
representando imbéciles ilusiones de felicidad"-
vamos hacia el oeste
para ver al último poeta Beat
de noventa y seis años
que sobrevive a un siglo de espanto
y de baratijas.
.........


Citty light books

en una Van imposible
hemos dejado atrás
la Gran Vía de la Desolación
y somos un coro de poetas
aullando en el desierto
elder silva rivero
- de colonia lavalleja,
salto oriental-
es un tico- tico
saltando en el asiento trasero
Víctor israel cunha
- de Tacuarembo, si te parece-
va ceñudo contra la mala poesía
pero bien dispuesto
a intrigas asaltos y aventuras
Luis Pereira Severo
- de santa Isabel de Paso de los Toros-
el más negro de todos
esta entrompado conmigo
porque no lo incluí
en el primer intento
" ¿ dónde había que sacar el ticket
para ir?
me quede agitando desde el alambrado
pero fuera de juego"
rezonga Pereira
" que conste que ahora voy
bajo protesta"
pero aquí vamos de nuevo
-ontheroadagain-
por la ruta perdedora
tras el apóstol Lawrence Ferlinghetti
conduce Elbio Rodríguez Barilari
- de los confines de Malvin-
que conoce el terreno y la memoria
y además le gusta conducir
en los parlantes del auto suena el Darno
- eduardo para nosotros-
flasheando unos versos cantados
que nos vuelven otros
mil años mejores
- " city lights books"
dice elder
" es como Las Vegas
la ciudad Esmeralda
de la poesía
para nosotros cinco"
- " Lo de las Vegas me gusta"
dice Víctor Israel
" al fin y acabo
el mundo es un paño verde
en el,fondo
todos somos un poco jugadores
y además está bueno
hacer algunas trampas".

..........

Inédito de Proyecto Ferlinghetti

You can't always get what you want

en un recodo del camino
un cartel luminoso invita a detenerse
un bar de barras y estrellas
" está como estaqueado
en medio del camino"
dice Víctor Israel
y los demás pensamos
que hay que cargar
agua para el mate
y descargar también
" cambiar las aguas"
dice Pereira
y se queda congelado
en una mesa hay un tipo
parecido a Varlota
una suerte de Levrero yanqui
con gruesos lentes
y una protuberancia en la cabeza
está fumando
y marca en una planilla
los cigarrillos que se fuma
avanzo hacia la mesa
le pregunto por una gasolinera
el tipo se seca una lagrima
metafísica
y me mira fijamente
sus ojos me dicen
" soy yo, caballo perdido
¿ no me reconoces?
los milagros no se hacen
con efectos especiales"
- recuerdo que una vez
el turco Nathan
subió a un ómnibus
con su niña de la mano
ella le dio un tironcito de manga
diciéndole: " ahí está Levrero"
y estaba
a pesar de que ya había muerto-
los ojos del tipo del bar
cantan:
" You can't always get what you want"
Levrero dice entonces:
" si queres que suceda,
sucederá,
solo tenes que contarlo bien"
-una ceja se arquea
como un gato-