no importa si guitarrista
como blue bloy king
o dedos rápidos
como fats waller
preferentemente
negro
-como deseaba reencarnar
djavan
aquel pariente de Alagoas-
pero da lo mismo
si blanco o amarillo
o con los dedos manchados
de vitíligo
filigrana de las penurias
de la vida
a mi no me hubiera importado
cómo
sino ser simplemente
un condenado
músico de blues
bien podrido
un lobo aullador
como chester burnett
hamacándome
sobre un puente de guitarra
acariciando las notas
con la gracia de un jugador de cartas
a lo John lee hooker
o ser tal vez
el muchacho perdido
que escribió love in vain
como un pacto de sangre
alguien
capaz de vender su alma
a lúcifer
o a cualquier otro demonio
con tal de tocar blues
saliendo de la encrucijada
me hubiera gustado
ser un músico de blues
de cualquier modo
trepando por viejas escaleras
de hoteles aún más decrépitos
-las entrañas a veces
se ven desde afuera-
disfrutando un trago de bourbon
-el mejor de todos los posibles-
ese que descansa sobre el piano
o al costado del estuche
de la Gibson Les Paul
un músico de blues
más quemado que Gardel
con el mundo del capital
y las baratijas
porque tocar blues
no inhibe la conciencia
de clase
me hubiera gustado
sentir en las tripas
los parlantes metálicos
de la guitarra acústica
de bukka White
preparándose para morir
porque tocar blues
no inhibe las honduras
del alma
músico de blues
de carretera y riel
de barro y cristal
de agonía y éxtasis
me hubiera gustado nacer
músico de blues
para poder saludar a tom waitts
como un compadre
ofrecerle un trago a él y a su chica
y cuando tocara pasar para el fondo
del bar
para enfrentarme
a la pared
del baño
habría meado mi sombra
una vez más
para rezar:
“carajo
me hubiera gustado nacer
músico de blues”.
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